cincuenta

son mas de cincuenta los recuerdos que encierra el azucarero. de repente te acuerdas, sientes ganas de releer tu vida. la que formamos. los ojitos se vuelven borrosos, y piensas... y sumas y restas, y no puedes dejar de pensar si fue lo correcto, qué fue lo equivocado. Y te vas perdiendo, de poquito a poco, en ese laberinto de palabras sin sentido, atando imagenes de memoria como quien ata cordones de colores, hilando sonidos de tu boca como quien teje melodias... Extraño esa tristura dulce, añorarte en la distancia, esperar a que llegaras, los dias del calendario. Paris, querido Marcos, se llevo todo, al fin. Paris horrible, Paris de despedidas y hasta siempre, portate bien y se buena. Los besos certificados no me llegan.
Fui ella, debería dejar que tambien lo sea...