setenta y cinco

llamada de Paris. es una sonrisa bastante extraña. la sensación es absurda. amargo sentir que no seremos nosotros. que tengo que conformarme con un tu y yo individual. me duele. algo dentro que no se que es. las mariposas muertas que se quedaron en mi tripa, no consigo que se vayan. es inutil. es lindo hablar. pero realmente dificil. el después es feo. siempre queda esa sensación de vacio.